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sábado, 17 de agosto de 2013

Cuento infantil: El León y la Oveja


Un día el León y la Oveja se encontraron en un camino
y como los dos eran amantes de la filosofía empezaron a debatir.

El León sostenía que lo mejor de la vida era ser enjaulado
para luego tratar de escapar
probando el propio ingenio y la valentía.

La Oveja en cambio afirmaba
que la mejor sensación posible en el mundo
era volver de pastar en los campos traicioneros
y reconfortarse en un redil bien resguardado.

Así discutieron por largo tiempo, con todo tipo de argumentos
silogismos, paradojas y alguna que otra tautología
hasta que el León sintió hambre y se comió a la Ovejita
Tras lo que, complacido tras la charla y la comida
se echó la siesta mientras soñaba muchas cosas.


viernes, 16 de agosto de 2013

Acertijo en 7 Promesas

A la gente de Nueva York

 Si yo fuera un negro y tuviera unos antebrazos
como dos troncos a punto de entrar al fuego
no me preocuparía de si pongo a un lado
las espinacas o si las 6:37 es un número primo.

Si yo fuera una niña ya crecida, pero aún niña
buscando a su papaíto y luego otro papaíto
y aún luego una mamaíta, no iría yo pensando
si te mandé el mensaje a las 3:47 o a las 4:73.

Si yo sumará montones de billetes con un dedo chupado
como los canallas internacionales de Wall Street
que no desean mal a nadie
no pensaría en invitarte a una cerveza maloliente.

Si fuera un joven fotosensible 
y mi objetivo pudiera posarse de un salto
en todos los lunares de todos los cuerpos
tersos como sabanas bailando en la mañana
no ensuciaría papeles con palabras

Si acudieran a mi las estrofas tan certeras
como a los desquiciados que hacen de profetas
caminando sin pararse ni para ver quien les persigue
no hubiera pedido perdón, nunca, a un idiota.

Si fuera una victima de un cuerpo resentido
y malferido, que aprende las lecciones
con cangrejos que rasgan corazones
no dudaría en llorar, al fin, tranquilo.

Si estuviera convencido de que mi pecho
tiene ritmo de sobra para quedarse vacío
y casi seguro de que el sol sangra por las tardes
mientras piensa en el camino
saltaría de la cama agradecido por el tiempo
aún, incluso, el tiempo que he perdido.

jueves, 15 de agosto de 2013

Más

A Jack Kerouac 
¿Por que escribir un poema antes de dormir
simplemente poniendo todo lo que pienso?
¿la sinceridad compensa en este mundo?

Tal vez sólo estoy cansado de tantos planes
que quiero un poco más de fluir de río
de confianza salvaje en el murmullo
continuo sin ruido ni pausa. 

Mi tristeza me creó un mundo, mil mundos
plagados de fantasmas y de hazañas 
vago perdido en el, lo reducen a cenizas
los bobos con su charla, su charla de bobos.

No sé, no puedo ¿no quiero?
Confusión de confusiones 
Claridad de claridades.

Aquí sentado sin saber que quiero ser
pero si que quiero ser más.
Más de lo que sea 
más loco y más cuerdo
más cada momento y más pasado de rosca
más cada bobo que me corta la retirada
cada cara bonita
cada lagrima guardada
más mi cuerpo esclavizado 
y más mi mente soberana y trastornada

Más labios definitivamente rojos
más mover las manos para hablar de sentimientos
más músculos prietos y jadeos amarrados
más tu, quienquiera que me encuentre 
yo te mirare con mis ojos perrunos confundido
y te prometo aullar si nos molestan
¿te he hablado de los bobos?

Más obsesionado con un sueño
más cómodo durmiendo
más ligero peleando contra el viento...


domingo, 4 de agosto de 2013

Instante en Bryant Park


Entre cristal, cemento, rabia y prisa
un cuadrado de alivio arborescente,
y apoyados sobre una sola brizna
dos equilibristas semidesnudos
van infalibles trenzando a la gente.

Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza.

Sobre faldas remangadas
hay un perrillo velando
que me observa con su ojillos,
quiere dormir amarrado
se resbala el pobrecito.

Me inquieta algo rojo que flota 
entre un niño blanco y su padrastro,
las rosas entregando su aroma
al calor indecente del asfalto. 

Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza.

El punk de la cresta rota
amasa tierno unos pechos
y su novia se equivoca.

Mejillas de porcelana
mirar de caligrafía,
vertido en tu espalda blanca
fluyendo tu pelo espeso
como la noche de china,
tus muslos de mármol blando
me escabullo entre tu risa.

¡Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza!

viernes, 2 de agosto de 2013

MORDIDA ABIERTA (la bolsa y la vida)


Al fondo, en mi garganta
encuentro mi grito olvidado
mis dientes de pedro rabioso

Grito en un verso chillón
reclamando mis cosas, 
las tuyas también
pidiendo justicia divina

Grito en un parto de puños
y te juro que sangran mis ojos, con verte
que pienso matarte de muerte
y morderte la herida que abierta se esconde

Esta pasada noche entraste en mi invento
y a golpes de trigo nublé tu existencia
y me toca a mí ahora, pagar las cuentas
penar el día, por tu muerte soñada

No sé bien qué debiera decirte 
Te pido quizás un perdón obligado
o te digo que rabies 
por dar, animal, con mi olfato

Cuánta hambre
al descubrir una tripa en torno a tu ombligo!

Qué callados tenías los celos
qué disfraces más bellos

Pues has de saber 
que te espero aquí mismo
que disparo mi verso 
a tu ojo inocente
que te arranco de golpe 
la vida 

Dirás que no sabes
dirás que no entiendes
mi lucha endiablada

Qué fácil mirarme así
del otro lado, mi espejo