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martes, 12 de noviembre de 2013

LA TIERRA Y SUS HOMBRES (con nombre de mujer)



Los brazos de la Madre se extienden lejos
hasta el norte helado, 
abarcando cada hombre, cada rostro húmedo

En cada casa arde el cálido fuego de un hogar soñado
y las risas podrían todo inundarlo, de golpe, 
si de golpe no hubiera llegado
la brisa más temida, el frío más oscuro

De lejos, con un pincel nuevo, pinta el hombre su cuadro
inspirado en la guerra de otros, en sus ojos llorosos
en historias terribles, que intenta sentir, en su lecho abrigado

La tinta resbala del dedo y mancha la tinta que cubre
la tinta del dedo del hombre del cuadro
del hombre sin rostro, que por un instante podría ser él, aún yo
con un niño, sin risa, apagado en sus brazos
con la sangre en sus ropas mojadas
sin vida todo, de golpe, sin luz su mundo

Vuelve el artista a su lápiz gastado
roto el ensueño, aliviado respira, hondo y de lejos
su aire sin muerte, su suerte de vida, del otro lado

miércoles, 6 de noviembre de 2013

La Muerte de las Estrellas


Aquella estrella solitaria murió y toda su luz colapsó dentro de si misma generando un agujero negro que atrajo cientos de millares de estrellas, galaxias enteras, sumiéndolas en las tinieblas para siempre.


La interpretación


Aún sentía que le atraía profundamente su terapeuta. Este le dijo que era un sentimiento que se daba muy frecuentemente en terapia y que seguramente provenía de alguna relación del pasado no resuelta. Eso, añadió, es un signo de que tu proceso está yendo en una buena dirección y cerró diciendo que estaba dispuesto a trabajar juntos aquellos sentimientos durante las próximas sesiones. Le parecía increíble que pareciese no recordar nada de aquellas semanas que pasaron apasionadamente en Roma.

Fantasía Reprimida


El dragón se abalanzó sobre mí pero de pronto todo se quedó paralizado. A Carlitos su padre le había dicho que debía ser médico como él y como su padre y que escribir historias no era de gente seria. Aproveché aquel momento para clavar mi espada en aquella bestia inmóvil y corrí hacía la princesa que flotaba a unos escasos palmos del volcán.

jueves, 31 de octubre de 2013

PADRE (la sombra)




Padre yo, 
debajo queda mi nombre
boquiabierto

Menuda trampa
pisar por tus pasos
creyendo saber tus tropiezos

Padre tú,
que vuelves tranquilo 
de vuelta a tu nombre
que miras de lejos ahora tus frutos
y alargas tu mano inmensa 
sin más placer que la sombra vertida

Menudos somos los padres
menuda herencia soplamos a ciegas
a ciegos y enanos, devotos del tiempo, 
hijos de padres con un padre dentro

Me planteo mil veces la forma, el atajo
pero tengo un letrero en mi frente de mayo
que marca la pausa, la coma y el ritmo.

Y te busco en mis dudas, sin verlo
y te arranco la mano, en mis sueños
tratando entenderte, buscando encontrarme 

sábado, 26 de octubre de 2013

Pequeña Radiografía del Amor


La A
Abre afilada el alma,
rasga las mallas.
Arrasa el alarde
bramante.

La M
Amamanta mimosa
un murmullo de manitas
que merman melosas,
amansadas.

La O
Hondo pozo
de asombro. 
Observo absorto,
¡Hay Otro! ¡Hay Otro!

la R
Ruge, ríe, rabia
restallando.
Resbalando,
acurrucada.


domingo, 20 de octubre de 2013

Algún día estaré muerto


Algún día estaré muerto, desnudo totalmente de mi mismo

sin tiempo ya para llorar ninguna pena
ni ojos para ver mis lagrimas de tinta contenida
todos los remordimientos barridos por el viento
sin pena ni condena de por vida
los planes devastados sin lamento
terminada esta guerra perdida de antemano
sin ganas de volver ni un sólo momento
sin rabias, ni tormentos
sin saber como era el cielo ni la tierra. 

Y podrán leer millares estos versos 

que no me sentiría ni el aliento
estará sola la muerte tan serena 
estará quien sea
pero no este humano tonto que boquea
este cálido animal que siento tan adentro.

Tal vez quede sólo la presencia que me observa

que respira en cada pulso de conciencia
el silencio en que nacen los versos
el vacío del que brotan las estrellas
la nada que me aterra y me libera. 

Quedará sola la muerte que me deja

un huequecillo en este mundo 
y no estaré ya yo para temerla ni quererla.                                             

jueves, 17 de octubre de 2013

Gafas Rotas


Expectativas, gafas rotas
lentes quebradas tras las rejas del ahora
tejiendo una trampa de sombras
teñidas de antaño.

Quiero arropar el presente con todos mis recuerdos
deja que abra la tierra negra del tiempo
con semillas de cielo abierto
con besos que quedaron fríos
y lágrimas tibias de invierno.

Yo sé que sólo existe este momento desnudo y afilado
el metal vacío de los acontecimientos. 
No puedo evitar vestirlo con sangre salada
con placidos sueños y amargos deseos
que aguardan pacientes desde mil infancias.

Paradoja temporal

Mi pasado se agolpa contra mi como un muro
lo empujo y se me ciñe al cuerpo,
armadura fiel, redil seguro
si me rindo se aleja tranquilo.

Al segundo lo echo de menos
y cuando vuelvo ha crecido,
pero nunca es más grande
que este instante constante
que puedo creer ya vivido.


viernes, 11 de octubre de 2013

A LA VIDA (lo robado)


A LA VIDA (lo robado)

Será una cuestión de instinto
o de pulsos acumulados

Será que andabas por dentro
allá abajo esperando el momento, 
la pausa robada

Te lanzaste a ciegas
al centro de mi pupila
dejándome muerto de vida
rompiéndome el pecho 
a golpes de mar, desbocado

Hoy te miro con otros labios
y te beso mi duda en tu frente, estrenada
Tú me dejas, a cambio,
un vacío en mis brazos,
que a ratos rellenas, de risas y llantos
de ruidos de gato, de bocas y olfatos

Pequeño desastre, de dónde vienes?
adónde vamos tan anchos?
Corramos, si quieres, un rato
o armemos tu vientre dorado, si quieres

Si quieres, cantamos al mundo
o hablamos despacio... de espacio

Vayamos al puerto, mejor
y ahoguemos los barcos oscuros
matemos los malos, sus sombras
cortemos la muerte cobarde, 
y al miedo démosle un susto mortal

Huyamos felices por siempre, 

pequeño gusano, 

amor 

arrancado en batalla, 

A la vida

lunes, 7 de octubre de 2013

Lecciones de los locos


Cada día voy al manicomio a aprender yo de los locos
me enseñan que cuanto más creo saber
más posible es que el agua lleve veneno dentro.

Que el dolor puede empujarme
hacia el borde de la mesa y me caiga solo
cortando el espacio como un jarrón desnudo
soltando mis flores secas
llorando un reguero antiguo
quebrados en espanto de tierra
los trocitos irremediables de mi alma.

Que hasta el penar más amargo si no es cierto
no puedes haberlo llorado
pero puedes clavarte un cuchillo sagrado
desangrando tu cuello de becerro.

Cuanto más grande me creo
mas me persigue una turba sin rostro
y son los reos los que llevan mi nombre
pobres perversos son los deseos
claman siniestros al cielo y sólo al al cielo.

Las leyes te velan eternas
la muerte se yergue cayendo
vibrando graciosa las velas
pariendo los hijos del tiempo.

Aprendo tanto que miento si pienso que escribo una sola lección
pues sólo en tus sueños se acuesta la bestia certera
que te ha de guiar al infierno de tu verdad.

Instrucciones para llorar

No quiero ser un niño que lloriquea
porque no consigue un caballo de plata
no quiero el gemido alargado
que busca penoso a Mamá
porque no supe atarme un cordón asfixiado.

Quiero llorar por no saber parar las estrellas

por saber que estoy solo en un tiempo
que corre sin mi permiso
borrando momentos felices
y tristes estampas de invierno

Recuerdo un enchufe siniestro

y un chicle clavado en mi pelo
recuerdo una pierna sangrando
el agua hirviendo en mis dedos
La pena brotaba del cielo
y otra que no lloraba
de verme pequeño
indefenso, tan tierno.

¿De dónde copié yo el orgullo

que mata el llanto acaudalado
que aprecio tanto tener dentro?
y va regando las dudas, humaredas penosas
y asfixiantes, que nacieron fuegos.

sábado, 17 de agosto de 2013

Cuento infantil: El León y la Oveja


Un día el León y la Oveja se encontraron en un camino
y como los dos eran amantes de la filosofía empezaron a debatir.

El León sostenía que lo mejor de la vida era ser enjaulado
para luego tratar de escapar
probando el propio ingenio y la valentía.

La Oveja en cambio afirmaba
que la mejor sensación posible en el mundo
era volver de pastar en los campos traicioneros
y reconfortarse en un redil bien resguardado.

Así discutieron por largo tiempo, con todo tipo de argumentos
silogismos, paradojas y alguna que otra tautología
hasta que el León sintió hambre y se comió a la Ovejita
Tras lo que, complacido tras la charla y la comida
se echó la siesta mientras soñaba muchas cosas.


viernes, 16 de agosto de 2013

Acertijo en 7 Promesas

A la gente de Nueva York

 Si yo fuera un negro y tuviera unos antebrazos
como dos troncos a punto de entrar al fuego
no me preocuparía de si pongo a un lado
las espinacas o si las 6:37 es un número primo.

Si yo fuera una niña ya crecida, pero aún niña
buscando a su papaíto y luego otro papaíto
y aún luego una mamaíta, no iría yo pensando
si te mandé el mensaje a las 3:47 o a las 4:73.

Si yo sumará montones de billetes con un dedo chupado
como los canallas internacionales de Wall Street
que no desean mal a nadie
no pensaría en invitarte a una cerveza maloliente.

Si fuera un joven fotosensible 
y mi objetivo pudiera posarse de un salto
en todos los lunares de todos los cuerpos
tersos como sabanas bailando en la mañana
no ensuciaría papeles con palabras

Si acudieran a mi las estrofas tan certeras
como a los desquiciados que hacen de profetas
caminando sin pararse ni para ver quien les persigue
no hubiera pedido perdón, nunca, a un idiota.

Si fuera una victima de un cuerpo resentido
y malferido, que aprende las lecciones
con cangrejos que rasgan corazones
no dudaría en llorar, al fin, tranquilo.

Si estuviera convencido de que mi pecho
tiene ritmo de sobra para quedarse vacío
y casi seguro de que el sol sangra por las tardes
mientras piensa en el camino
saltaría de la cama agradecido por el tiempo
aún, incluso, el tiempo que he perdido.

jueves, 15 de agosto de 2013

Más

A Jack Kerouac 
¿Por que escribir un poema antes de dormir
simplemente poniendo todo lo que pienso?
¿la sinceridad compensa en este mundo?

Tal vez sólo estoy cansado de tantos planes
que quiero un poco más de fluir de río
de confianza salvaje en el murmullo
continuo sin ruido ni pausa. 

Mi tristeza me creó un mundo, mil mundos
plagados de fantasmas y de hazañas 
vago perdido en el, lo reducen a cenizas
los bobos con su charla, su charla de bobos.

No sé, no puedo ¿no quiero?
Confusión de confusiones 
Claridad de claridades.

Aquí sentado sin saber que quiero ser
pero si que quiero ser más.
Más de lo que sea 
más loco y más cuerdo
más cada momento y más pasado de rosca
más cada bobo que me corta la retirada
cada cara bonita
cada lagrima guardada
más mi cuerpo esclavizado 
y más mi mente soberana y trastornada

Más labios definitivamente rojos
más mover las manos para hablar de sentimientos
más músculos prietos y jadeos amarrados
más tu, quienquiera que me encuentre 
yo te mirare con mis ojos perrunos confundido
y te prometo aullar si nos molestan
¿te he hablado de los bobos?

Más obsesionado con un sueño
más cómodo durmiendo
más ligero peleando contra el viento...


domingo, 4 de agosto de 2013

Instante en Bryant Park


Entre cristal, cemento, rabia y prisa
un cuadrado de alivio arborescente,
y apoyados sobre una sola brizna
dos equilibristas semidesnudos
van infalibles trenzando a la gente.

Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza.

Sobre faldas remangadas
hay un perrillo velando
que me observa con su ojillos,
quiere dormir amarrado
se resbala el pobrecito.

Me inquieta algo rojo que flota 
entre un niño blanco y su padrastro,
las rosas entregando su aroma
al calor indecente del asfalto. 

Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza.

El punk de la cresta rota
amasa tierno unos pechos
y su novia se equivoca.

Mejillas de porcelana
mirar de caligrafía,
vertido en tu espalda blanca
fluyendo tu pelo espeso
como la noche de china,
tus muslos de mármol blando
me escabullo entre tu risa.

¡Camisas blancas banderas de pureza
la niña en la hierba se despereza!

viernes, 2 de agosto de 2013

MORDIDA ABIERTA (la bolsa y la vida)


Al fondo, en mi garganta
encuentro mi grito olvidado
mis dientes de pedro rabioso

Grito en un verso chillón
reclamando mis cosas, 
las tuyas también
pidiendo justicia divina

Grito en un parto de puños
y te juro que sangran mis ojos, con verte
que pienso matarte de muerte
y morderte la herida que abierta se esconde

Esta pasada noche entraste en mi invento
y a golpes de trigo nublé tu existencia
y me toca a mí ahora, pagar las cuentas
penar el día, por tu muerte soñada

No sé bien qué debiera decirte 
Te pido quizás un perdón obligado
o te digo que rabies 
por dar, animal, con mi olfato

Cuánta hambre
al descubrir una tripa en torno a tu ombligo!

Qué callados tenías los celos
qué disfraces más bellos

Pues has de saber 
que te espero aquí mismo
que disparo mi verso 
a tu ojo inocente
que te arranco de golpe 
la vida 

Dirás que no sabes
dirás que no entiendes
mi lucha endiablada

Qué fácil mirarme así
del otro lado, mi espejo



miércoles, 31 de julio de 2013

Deseo, Guerra y Ausencia

(A Lorca desde New York)
Debajo de las multiplicaciones 
estoy yo ahora buscando a Lorca
entre corazones de sangre derramada
entre estertores de luna acuchillada.

Le pregunté al rey del Harlem 

estaba viejo ya y en su demencia
olvidaba su cuchara entre las latas
que vendía por súbita clemencia.
Sólo le quedaba su charla intranquila de profeta
nada de los versos que tu le regalabas. 

La mujer negra, esa gorda de ahí delante

rezumaba aún sudor de sus muslos de elefante 
y arrastraba sendos bultos con sus hijos bien metidos,
dos en un saco y dos en un sepulcro.
Era formidable ver su cuerpo teñido de noche
pelear contra la urbe agría de carmín, 
de río bebido, de ausentes preñada.

De Federico me dijo

hace tiempo no se nada
se le olvido al pobre el tiempo 
y todas sus palabras.

Entonces me acordé de Granada
tu tierra y un poco mi asfalto
y como estás ahí metalizado
estatua absurda y callada
sin tu mirada de prados
ni tu escucha de río
sin un llanto para un morisco 
ni palmas para una gitana.

Pero ven Lorca desconocido que eres hermano mío

ven con tu carcajada que a la mar pondremos alas
el piano pequeñito será el último proscrito
y la guitarra malhablada será nuestra inmaculada.

Ay! Bailaor de palabras

si querías tu llorar por no ser aquí un poeta 
no sé porqué hacerlo yo, por no ser un hombre entero
por ser una mascara que baila una danza de cometa.

Por no saber decir te quiero 
ni romper en alaridos cuando me estrujan el pecho.

Y si no te reconocías en espejos tan fornidos

¿que te diría yo? queriendo avivar tu oído
como quien le sopla a unas ascuas.

Te diré que hay unos huecos
en los que cabría la Alhambra,
llorando de afuera adentro
los muertos de cien países,
penando en la misma trampa
que te arrancó el firmamento.

domingo, 28 de julio de 2013

El Ferry de Staten Island


Cogemos el Ferry gigante en el agua
lleno de sueños de vidas distantes
que ruga el motor que aguarda Manhattan

Va el agua revuelta blanca y bramante
y guardo la brisa, henchido de orgullo 
con el poderío de hierro flotante.

Que hermoso lago marino que surco
la dama veloz y tenue la antorcha
ya mengua el bote y se acalla el murmullo

Se acerca el cristal que todo se apropia
la nave se troca en insecto sumiso
la gente confusa olvida su historia
los vientos se vuelven velados suspiros.



miércoles, 24 de julio de 2013

GRADOs DE LIBERTAD



Cuatro o cinco articulaciones, no más
los engranajes de mi cuerpo
Cinco o cuatro puntos básicos
ejes de cordura, puntos de fuga

Me faltan dedos  
o me sobran manos, tal vez
para darte mil besos
por este regalo articulado
por esta trozo de amor, trasplantado
en cada instante mortal
en cada salto al abismo

No es mal día hoy
para helarte la piel
con un verso quebrado

Qué alegre ahora, se ve este poeta
con su cuerpo doblado en sus partes
viajando a su aire, con rotos salvables
curado de amor por tu rostro
meciéndose al viento 
inventado a sí mismo

Nueva York contra el Deseo


Ya sé que esta elevada sobre tacones de cristal
y coronada con diademas de perlas la ciudad
Reconozco que la luna no se atreve aquí a brillar
tímida entre tantos neones que impelen a triunfar.

Pero no se que más tengo yo que ver en Nueva York
si sólo voy buscando el cielo de tus ojos lentos,
la risa brotando a carcajas, tu pelo de verano,
tu mano tierna paciendo en mi mano, labios varados
en tu aliento, vivir por un momento envenenado
de tu brisa, conocerte palmo a palmo, desatado.


martes, 23 de julio de 2013

A La Ira de los Mansos


Algunos llevamos la bondad clavada
como espina dorsal nos atraviesa.
Adn que genera una sustancia sagrada,
a fuego en las venas queda impresa.

Nos puedes ver apenas reflejados
pasando por la hierba sin pisarla
el aire casi lo pedimos prestado
y la vida conformados con amarla
en la distancia, suspirando, tentados.

Querríamos ser pérfidos y zafios,
crueles charlatanes desmedrados
lanzar nuestras cadenas y los garfios
a la cara de los guapos y mirados.

Quisiéramos cagarnos bien en todo
romper la vida misma en mil pedazos
para echar luego las culpas al modo
en que esta mundo, y dar de latigazos
a patanes estirados en el lodo.

Guardaté de los bien civilizados
que se matan cada día las entrañas
no sea que al demonio amaestrado
le de por conocer su autentica calaña.
y cargarse esta patraña de ganado.

 

viernes, 19 de julio de 2013

Perdido en Nueva York

Si vienes a Nueva York trae tus sueños
aunque sea metidos en bolsas de papel
camina deprisa evitando los dueños 
del mundo que quieren comprarte la sed.

Agarra un café y aprieta los dientes
entre vagones inquietos
aguanta no tiembles
recuerda otros cielos más ciertos.

Aquí sólo hay dos direcciones arriba 
y abajo, en calles tan rectas quien pueda
dudar que se pierda y agote la vida
escuchando un murmullo entre las ruedas
las calles humean 
los tontos vocean
los sueños se aplacan tras luces eternas.

Si vienes al gran termitero
no hagas caso al señor de las letras
ignora la sangre y los marineros
quien quiera triunfar que no lea nunca un poema.





sábado, 6 de julio de 2013

Al Fin...

Al fin consigo mirar tras las ventanas
de luces cálidas tan iluminadas
las vidas ajenas, las faldas voladas
ignoran que espío, mirada salada,
sus vidas cercanas, sus gestas diarias.

Con breves retazos figuro sus caras
se meten mis traumas tejiendo las tramas
Si escapan de un marco ficticio se vuelven
tan ciertos que van desnudándome el alma.

¿No quieres jugar a los velos inciertos?
Te vienes conmigo si quieres ser visto
Yo quiero tocar esas vidas por dentro
cuando me cuelo saltan por la ventana.

martes, 28 de mayo de 2013

PARTIDA (acero y madera)


Otro ensayo, 
como cada vez, el nudo
hasta el día llovido
de puntos de fuga bordado

Otros hay
por fuera y por dentro
pero nadie me sirve
sin tu olor a mi lado
sin tu aire risueño
y a nadie podría servirle, supongo
este hombre hecho lápiz
esta perdida hormiga

Pareciera el momento más íntimo
el espacio entre ambos
los silencios que siguen 
a susurros velados
la distancia entre pieles
la caricia que no llegaría yo a darte

Qué maldito vagón
va cargado de muerte!

martes, 21 de mayo de 2013

UN VERANO EXTRAÑO (todo cambió)


Tu cara a lo lejos, borrada 
y el charco en el medio

Mis pies al calor de un verano distinto

Tiempo atrás decidido
como cada uno de mis saltos
como hoy mismo
aún sabiendo

Tiempo atrás herido de muerte
en mi cambio de ciclo lunar

Y te dejo en tu invierno 
tan frío, tan sola y tan triste
aún sabiendo
y me marcho tan lejos
a un sur de otro mundo
en mi fuga planeada, lateral
hasta el borde de todo

Me marcho 
sangrando mi herida
poniendo yo mismo el salitre en la vena

Qué fuerte pega el fuego del puerto
y tu aire me llega de lejos
se cuela en mi torre vigía

Un instante
un segundo a penas
3 notas de un tango
que todo cambió

2 años ahora 
y de lejos me miro
sin charcos ni tangos ni torre
mi pelo enredado 
con tantos por dentro

2 años ganados
dos años perdidos
Neruda en mi pecho, doliendo
las pinzas sin fuerza
mi ropa cayendo

Qué extraño 
este extraño miércoles
viajero al verano del cambio
verano maldito
la vida en un tango

Extraña esta vida 
que busca su enredo
se cuela por dentro del lienzo 
y lo borra de nuevo
lo limpia y lo pinta

La vida que hace y deshace 
de hombres su rostro